Solidarisch mit Flüchtlingen sein: Diesen Wert dürfen wir nicht aufgeben

Ich bin 2001 nach Les­bos gezo­gen. Das war fast 80 Jah­re, nach­dem mei­ne neun­jäh­ri­ge Groß­mutter als Flücht­ling aus Ayvalık auf die­sel­be Insel gekom­men war. Sie blieb dort zwei Jah­re, bevor sie nach Pirä­us zog. Mei­ne Groß­mutter gehör­te zu den fast 1,5 Mil­lio­nen Griech*innen, die in den 1920er Jah­ren aus Klein­asi­en flie­hen mussten.

Bis 2001 war die Geschich­te von Les­bos als Zufluchts­ort fast in Ver­ges­sen­heit gera­ten, und doch dien­te die Insel wei­ter­hin als Zwi­schen­sta­ti­on für Men­schen, die das öst­li­che Mit­tel­meer über­quer­ten, um in Euro­pa Schutz zu suchen.

Im Jahr 2015 stand Les­bos erneut im Mit­tel­punkt eines nächs­ten Kapi­tels der Flucht­ge­schich­te. Krie­ge und Insta­bi­li­tät zwan­gen Mil­lio­nen Men­schen zur Flucht über das Meer. Fast die Hälf­te der­je­ni­gen, die ver­such­ten, Grie­chen­land zu errei­chen, kamen auf der Insel an.

Die Solidarität blühte auf

Die Bewohner*innen von Les­bos stan­den im Mit­tel­punkt einer huma­ni­tä­ren Ant­wort, die welt­wei­te Aner­ken­nung fand. Es war eine Zeit, in der die Welt begann, über die Soli­da­ri­tät der Griech*innen gegen­über Geflüch­te­ten und Migrant*innen zu spre­chen, obwohl das Land mit­ten in einer Wirt­schafts­kri­se steckte.

Wenn ich an die Soli­da­ri­tät den­ke, die in die­sen Tagen auf­blüh­te, sehe ich aus­ge­streck­te Hän­de ent­lang der Küs­ten von Les­bos. Es gab unzäh­li­ge bewe­gen­de Geschich­ten von Ein­hei­mi­schen, die hal­fen, wo sie konn­ten, und Lebens­mit­tel, Klei­dung und Decken aus ihren Häu­sern brach­ten, um die Neu­an­kom­men­den zu versorgen.

Als sich die Stra­ßen der Insel mit neu Ange­kom­me­nen füll­ten, die zu den Regis­trie­rungs­stel­len gin­gen, ver­ging kein Tag, an dem die Ein­ge­ses­se­nen nicht einer schwan­ge­ren Frau, einem Kind oder einer Per­son mit Behin­de­rung, die wir auf dem Weg zur Arbeit tra­fen, anbo­ten, sie ein Stück mit­zu­neh­men. Die dank­ba­ren Bli­cke, das Lächeln, die Trä­nen und die end­lo­sen Dan­kes­be­kun­dun­gen sind unver­gess­lich. Soli­da­ri­tät wur­de zu einem Ehren­zei­chen, und begeis­tern­de Geschich­ten von Mensch­lich­keit und Hoff­nung füll­ten die Medien.

Die Insel war ver­wan­delt – ihre Stra­ßen und Plät­ze füll­ten sich mit loka­ler Bevöl­ke­rung und neu Ange­kom­me­nen, die sich ver­misch­ten, eine Sze­ne mensch­li­cher Ver­bun­den­heit und geleb­ter Menschlichkeit.

16 erschöpfte Flüchtlinge im Wohnzimmer 

An einem Tag klopf­te eine Flücht­lings­fa­mi­lie an mei­ne Tür und bat dar­um, sich die Hän­de waschen und etwas Was­ser trin­ken zu dür­fen. Sie waren seit Tagen unter­wegs, hat­ten im Park geschla­fen und auf ein Boot gewar­tet, um ihre Rei­se fort­zu­set­zen. Ich öff­ne­te mei­ne Tür und 16 Men­schen kamen her­ein – dar­un­ter acht klei­ne Kin­der, ein Neu­ge­bo­re­nes und ein quer­schnitts­ge­lähm­tes Mäd­chen. Mein klei­nes Wohn­zim­mer füll­te sich; sie saßen auf Stüh­len, dem Sofa, sogar auf dem Boden. Bevor ich ihnen Was­ser brin­gen konn­te, waren die Kin­der bereits ein­ge­schla­fen, und die Erwach­se­nen, erschöpft, schlos­sen ihre Augen. Ihre Kör­per gaben der Last ihrer Müdig­keit nach.

Lei­se ver­ließ ich den Raum und ließ sie ruhen. Am nächs­ten Mor­gen ver­ab­schie­de­ten sie sich und gin­gen an Bord der Fäh­re. Sie hin­ter­lie­ßen eine Dan­kes­kar­te mit einer hand­ge­zeich­ne­ten Blu­me und 16 Namen.

Wenn ich an die­se Tage zurück­den­ke, kom­men mir vie­le Bil­der in den Sinn: Men­schen im Regen, Men­schen in der Käl­te, Men­schen, die fei­ern, und ande­re, die um ihre Toten trau­ern. In die­sem Som­mer nah­men wir an einer Beer­di­gung nach der ande­ren teil. Wir gedach­ten der­je­ni­gen, die die gefähr­li­che See­rei­se nicht über­lebt hatten.

»Es gibt nichts Schlimmeres, als in einem fremden Land zu sterben und ohne seine Liebsten begraben zu werden.«

Ein paläs­ti­nen­si­scher Frei­wil­li­ger sag­te mir ein­mal: »Es gibt nichts Schlim­me­res, als in einem frem­den Land zu ster­ben und ohne sei­ne Liebs­ten begra­ben zu wer­den.« Wenn ihre Liebs­ten nicht da waren, waren wir da. Die Frem­den waren für uns kei­ne Frem­den mehr, sie gehör­ten zu uns.

Im Okto­ber 2015 sank vor der West­küs­te von Les­bos ein Holz­boot mit mehr als 300 Men­schen an Bord. Als sich die Tra­gö­die ent­fal­te­te, strahl­ten Akte der Mensch­lich­keit. Frei­wil­li­ge aus ande­ren Län­dern und Bewohner*innen der Insel, dar­un­ter auch Fischer, eil­ten zur Hil­fe, zogen Men­schen aus dem Meer und boten ihnen jeden nur mög­li­chen Trost. In den fol­gen­den Tagen wur­den Lei­chen an Land gespült, und die Lei­chen­hal­le füll­te sich.

Eine Frau von der Insel hielt ein totes Kind in ihren Armen. Es war ein klei­nes Mäd­chen, das tot am Strand vor ihrem Haus gefun­den wor­den war. Sie wickel­te es in ein Laken und hielt es wie ihr eige­nes Kind – so wie jeder ein Kind hal­ten würde.

Doch selbst als die Küs­ten der Insel zu einem Sym­bol der Soli­da­ri­tät wur­den, began­nen die sich wan­deln­den Strö­mun­gen der euro­päi­sche Grenz­po­li­tik bereits, die Rea­li­tät für die Ankom­men­den neu zu gestalten.

Der EU Türkei Deal: Ein Frontalangriff auf den internationalen Flüchtlingsschutz

Eini­ge Mona­te spä­ter änder­te sich die euro­päi­sche Grenz­po­li­tik, Asyl­su­chen­de saßen fort­an auf der Insel fest. Der Deal zwi­schen der EU und der Tür­kei zwang Asyl­su­chen­de dazu, auf der Insel zu blei­ben auf der sie gelan­det waren, wäh­rend die Behör­den prüf­ten, ob sie in die Tür­kei, die als »siche­res Dritt­land« galt, zurück­ge­schickt wer­den konnten.

Der Deal zeig­te, dass die Euro­päi­sche Uni­on bereit war, von den Grund­prin­zi­pi­en der Rechts­staat­lich­keit abzu­wei­chen, und er zeig­te, dass Grenz­ver­fah­ren und das Kon­zept des siche­ren Dritt­staats eine Gefahr für das Leben von Flücht­lin­gen und Migrant*innen dar­stell­ten. Es war ein Fron­tal­an­griff auf den inter­na­tio­na­len Flücht­lings- und Men­schen­rechts­schutz, zudem instru­men­ta­li­sier­te der Deal das Leid der Menschen.

Lei­der haben sich die­se Maß­nah­men seit­dem noch ver­schärft und wur­den schließ­lich auf staat­li­cher Ebe­ne insti­tu­tio­na­li­siert, ins­be­son­de­re mit den im Mai 2024 ver­ab­schie­de­ten Ände­run­gen des Gemein­sa­men Euro­päi­schen Asyl­sys­tems (GEAS). Die Reform mar­kiert eine radi­ka­le Ver­schlech­te­rung der EU-Vor­schrif­ten und insti­tu­tio­na­li­siert die dis­kri­mi­nie­ren­de Behand­lung von Flücht­lin­gen sowie Aus­nah­me­re­ge­lun­gen, die Auf­he­bung von Grund­rech­ten und Rechts­schutz und, die Ver­hän­gung von ver­län­ger­ter und mas­sen­haf­ter Inhaftierung.

Fremdenfeindliche Politik führte zu fremdenfeindlichen Schlagzeilen

Auf Les­bos sah ich unter­des­sen, wie das Lächeln der Men­schen ver­blass­te, zusam­men mit ihren Hoff­nun­gen, die in und rund um das Lager Moria zer­bro­chen wur­den. Moria, das Lager war 2013 als klei­ne Ein­rich­tung ent­stan­den und war nie dafür gedacht, die Tau­sen­den von Men­schen auf­zu­neh­men, die spä­ter dort unter­ge­bracht wur­den. Die psy­chi­sche Gesund­heit der Flücht­lin­ge und Migran­ten ver­schlech­ter­te sich rapi­de, beglei­tet von einem deut­li­chen Anstieg der Zahl der Selbstmordversuche.

Wäh­rend die Zahl der Men­schen stieg, set­zen sich die ent­setz­li­chen Bedin­gun­gen, die Ver­sor­gungs­eng­päs­se, die Über­be­le­gung und die extre­me Unsi­cher­heit zu einer ver­zwei­fel­ten tag­täg­li­chen Rea­li­tät zusam­men, die zum Nähr­bo­den von Frus­tra­ti­on, Wut und manch­mal auch Gewalt wur­de. Das war der Moment, als die Behör­den und Medi­en began­nen, ihr Nar­ra­tiv zu ändern. Flücht­lin­ge und Migrant*innen wur­den nicht mehr als ver­zwei­fel­te See­len dar­ge­stellt, die in das Land kamen und in Lagern lit­ten. Sie wur­den nun als Bedro­hung für das Land beschrieben.

Soli­da­ri­tät wur­de Teil des Pro­blems. Sie wur­de zu einer öffent­li­chen Belei­di­gung, zu einer Ver­höh­nung. Obwohl Nicht­re­gie­rungs­or­ga­ni­sa­tio­nen und Frei­wil­li­ge auf­ge­for­dert wur­den, Lebens­mit­tel und Unter­stüt­zungs­maß­nah­men bereit­zu­stel­len und die end­lo­sen Lücken in der huma­ni­tä­ren Hil­fe zu fül­len, wur­den sie gleich­zei­tig von Behör­den der Kor­rup­ti­on und Kri­mi­na­li­tät bezich­tigt. Gesun­der Men­schen­ver­stand, Mensch­lich­keit und Soli­da­ri­tät – das Grund­ge­rüst des sozia­len Zusam­men­halts – wur­den zur Ziel­schei­be. Die Gesell­schaft drif­te­te auseinander.

Frem­den­feind­li­che Poli­tik führ­te zu frem­den­feind­li­chen Schlag­zei­len, Retter*innen wur­den zu Ver­folg­ten, und zuneh­mend ras­sis­ti­sche Stim­men domi­nier­ten den öffent­li­chen Dis­kurs und bedroh­ten die Erin­ne­rung an die­se Insel, auf der einst Mensch­lich­keit herrschte.

Die Ereig­nis­se von 2015 wur­den als eine mas­si­ve Kata­stro­phe ver­hee­ren­den Aus­ma­ßes dar­ge­stellt, die sich nie wie­der­ho­len dür­fe. Das Wun­der der Soli­da­ri­tät, das welt­wei­te Auf­merk­sam­keit, Res­sour­cen und Lösun­gen für eine immense huma­ni­tä­re Kri­se her­vor­ge­bracht hat­te, wur­de dif­fa­miert. Abschre­ckungs­maß­nah­men, Push­backs, gefäng­nis­glei­che Flücht­lings­la­ger und die Kri­mi­na­li­sie­rung von Soli­da­ri­tät und Zivil­ge­sell­schaft wur­den nun als ein­zi­ge Lösun­gen prä­sen­tiert. Die Pola­ri­sie­rung ver­tief­te sich und befeu­er­te Gewalt gegen Asyl­su­chen­de, Geflüch­te­te und soli­da­ri­sche Menschen.

Im Lager Moria 

Das Lager Moria – ein Ort, der nur als Fried­hof der Men­schen­rech­te bezeich­net wer­den kann – wur­de zu einer ticken­den Zeit­bom­be für die Bewohner*innen der Insel. Zu sei­nem Höhe­punkt hat­te es sich in eine rie­si­ge Sied­lung aus Zel­ten und Bara­cken, ohne hin­rei­chen­den Zugang zu Trink­was­ser und sani­tä­ren Anla­gen verwandelt.

Menschlichkeit gibt Sicherheit

An einem Nach­mit­tag im Okto­ber 2016 war­te­te ich im Lager Moria auf unse­ren Dol­met­scher, damit wir einer Fami­lie den Ter­min für ihr Asyl­in­ter­view mit­tei­len konn­ten. Dunk­le Wol­ken zogen auf. Um mich her­um tru­gen Men­schen ihre Hab­se­lig­kei­ten zusam­men, Kin­der spiel­ten im Dreck mit allem, was sie fin­den konn­ten, und jun­ge Män­ner schlepp­ten Pap­pe und Plas­tik her­bei, um sich vor dem ein­set­zen­den Regen zu schützen.

Als ich dort inmit­ten all des­sen stand, beob­ach­te­te ich einen Kampf ums Über­le­ben unter Bedin­gun­gen, die kei­ner von uns auch nur eine Stun­de lang ertra­gen wür­de. Doch immer wie­der kam jemand auf mich zu und bot mir Was­ser, Tee oder ein Stück Pap­pe zum Sit­zen an, damit ich »nicht ste­hen muss­te«. Durch ihr Lächeln fühl­te ich mich in Sicher­heit und umsorgt, ihre Mensch­lich­keit war trotz allem unerschütterlich.

Als die Wol­ken dich­ter wur­den, half ich einer Frau, ihr Zelt mit Stei­nen zu sichern. Ich bück­te mich und sah, dass das Zelt vol­ler klei­ner Kin­der war. Wie konn­ten so vie­le Kin­der in ein so klei­nes Zelt pas­sen? Ich bewun­der­te ihren Mut und ihre Ent­schlos­sen­heit, sie zu beschüt­zen. Ich lächel­te sie an, und dort, mit­ten im Nir­gend­wo, vor einem Zelt, das jeden Moment vom Regen weg­ge­spült wer­den konn­te, nahm sie mei­ne Hand und lud mich ein, mit ihnen zu essen.

Wie konn­ten sol­che Extre­me in einem ein­zi­gen Moment zusam­men­kom­men? Das Elend, die Unmensch­lich­keit der Bedin­gun­gen und die Gast­freund­schaft, das Mit­ein­an­der und die Stär­ke, die sie selbst unter den här­tes­ten Umstän­den aus­strahl­ten. Wie konn­te ein ein­zi­ger Moment sowohl Not als auch Wür­de, sowohl Ver­zweif­lung als auch Groß­zü­gig­keit ein­fan­gen? Die Stei­ne, mit denen sie ihre Zel­te befes­tig­ten, sicher­ten sie auch unse­re unter­ein­an­der geteil­te Menschlichkeit?

Eine Begegnung im Supermarkt 

Zurück in der Stadt, wo die Stim­men gegen Flücht­lin­ge und Migrant*innen immer lau­ter wur­den, ging ich zum Super­markt. Als ich in der Schlan­ge stand, dreh­te sich die Frau vor mir um und beklag­te sich: »Wir wer­den von Aus­län­dern über­rannt. Sie sind über­all. Was soll nur aus ihnen wer­den?« Sie deu­te­te auf eine jun­ge Schwar­ze Frau an der Kasse.

Die ande­ren Kund*innen nick­ten grim­mig. Ich über­leg­te, wie ich reagie­ren soll­te, wäh­rend ich beob­ach­te­te, wie die jun­ge Frau ihre weni­gen Ein­käu­fe auf den Tre­sen leg­te. Dann stell­te sie fest, dass sie nicht genug Geld hat­te, und begann, die weni­gen Äpfel in ihren Korb zurückzulegen.

Ich sah die Frau vor mir an, die die Sze­ne beob­ach­te­te. Aus Angst, sie wür­de anfan­gen zu schrei­en, hielt ich den Atem an. Statt­des­sen nahm sie mit einer ent­schlos­se­nen Bewe­gung die Äpfel. »Ich bezah­le das, mein Mäd­chen«, sag­te sie zu der jun­gen Frau, die sie ver­wirrt ansah. »Nimm sie, lass sie nicht liegen.«

Die jun­ge Frau bedank­te sich, umarm­te sie und ging. Und ich hör­te, wie die älte­re Frau vor sich hin­mur­mel­te: »Was kön­nen sie tun? Wer weiß, was sie durch­ge­macht haben? Aber was kön­nen wir schon tun?«

Die­ser Mei­nungs­bei­trag von Efi Latsou­di (Refu­gee Sup­port Aege­an) wur­de im eng­li­schen Ori­gi­nal am 3. Mai 2025 bei Al Jaze­era ver­öf­fent­licht und von PRO ASYL frei übersetzt.

Efi Latsou­di arbei­tet für die PRO ASYL-Schwes­ter­or­ga­ni­sa­ti­on Refu­gee Sup­port Aege­an auf Les­bos. Die Men­schen­rechts­ak­ti­vis­tin wur­de 2016 mit dem Nan­sen-Flücht­lings­preis der Ver­ein­ten Natio­nen ausgezeichnet.