Die Falle Marokko

Es war einer der erfolg­reichs­ten Grenz­stür­me in der Geschich­te des Hoch­si­cher­heits­zau­nes um Mel­il­la: Drei sechs Meter hohe und elf Kilo­me­ter lan­ge Git­ter­zäu­ne mit Wach­tür­men, Klin­gen­draht und aus­ge­klü­gel­ten Klet­ter­blo­cka­den, aus­ge­stat­tet mit Schein­wer­fern, Infra­rot­ka­me­ras und hoch­sen­si­blen Sen­so­ren, wel­che jede ver­däch­ti­ge Bewe­gung schon weit vor dem Zaun registrieren. 

Noch nie ver­such­ten so vie­le Men­schen die Zäu­ne der bei­den spa­ni­schen Enkla­ven Ceu­ta und Mel­il­la zu über­klet­tern wie die­ses Früh­jahr. Die bei­den Städ­te haben die ein­zi­gen Land­gren­zen Euro­pas zu Afri­ka – die ein­zi­gen Flucht­we­ge von Afri­ka nach Euro­pa, die kein Geld kosten. 

Es ist ein Akt der Ver­zweif­lung, der letz­ten Hoff­nung. Denn es bleibt nicht mehr viel Zeit. Die­sen Som­mer will die EU mit Marok­ko ein Rück­über­nah­me­ab­kom­men abschlie­ßen, wonach sämt­li­che Flücht­lin­ge in das maghre­bi­ni­sche König­reich zurück­ge­scho­ben wer­den kön­nen. Für die Rei­sen­den vor den Toren Euro­pas ist das ein Alb­traum: Sie wären für immer in dem Land gestran­det, wel­ches für sie jeden Mythos von Gast­freund­schaft ver­lo­ren hat.

Im Auf­trag Europas

Die Decken in der fens­ter­lo­sen Kam­mer sind feucht. An den Wän­den hängt Schim­mel. Ein Bett, ein Stuhl, ein Tisch­chen. Hier lebt Moussa, mit­ten in Duar­dum, einem Slum von Rabat, der Haupt­stadt Marok­kos. Geschätz­te 20.000 Rei­sen­de aus West- und Zen­tral­afri­ka ste­cken in Marok­ko fest. Jeder mit sei­ner eige­nen Geschich­te. Moussa war neun Jah­re alt, als er in den Kriegs­wir­ren in der Elfen­bein­küs­te sei­ne Mut­ter aus den Augen ver­lor. Ein frem­der Mann nahm ihn auf der Stra­ße bei der Hand und brach­te ihn nach Mali. Er ist heu­te 22 Jah­re alt. Sei­ne Rei­se ist noch nicht zu Ende. Aber er habe kei­ne Hoff­nung mehr, sagt Moussa, nach­dem er mir sei­ne Geschich­te erzähl­te. Hier, in Marok­ko, kom­me er nicht weiter.

Die Rei­sen­den vor den Toren Euro­pas erzäh­len mir ihre Geschich­ten, von Fluch­ten und beschwer­li­chen Rou­ten, von Träu­men, Hoff­nun­gen und der Suche nach einem Ort für ein wür­di­ges Leben. Hier in Marok­ko hat ihre Rei­se vor­erst geen­det. Den Weg nach Nor­den ver­sper­ren das Meer und eines der auf­wen­digs­ten Grenz­über­wa­chungs­sys­te­me der Welt. Den Weg zurück ver­sperrt die Hoff­nungs­lo­sig­keit. Oder die Scham. Marok­ko sei kein Ort, an dem man Leben kann, sagt Ser­ge. Der jun­ge Ivo­rer sitzt hin­ter einem klapp­ri­gen Schuh­ma­cher­ge­stell und näht die Soh­le eines wei­ßen Turn­schuhs zusam­men. „Fünf Dir­ham“, sagt er dem Marok­ka­ner, als er fer­tig ist. Fünf­zig Cent. „Eine ande­re Arbeit fin­dest du nicht“, meint Ser­ge. „Da musst du glück­lich sein, wenn du am Tag fünf Euro ver­dienst.“ Ser­ge ver­such­te über drei­ßig Mal, die Fes­tung Euro­pa zu entern. Er klet­ter­te über die Grenz­zäu­ne, stach mit Schlauch­boo­ten ins Meer, schwamm über die Grenz­li­ni­en. Drei Jah­re dau­ert sein Sturm bereits an. 

Unter löch­ri­gen Plas­tik­pla­nen und Woll­de­cken cam­pie­ren vie­le der Rei­sen­den in den Hügeln vor Mel­il­la. Dort war­ten sie auf den rich­ti­gen Moment. „Der Wald ist die Höl­le“, sagt Ser­ge. „Wir leben draus­sen, auf der nack­ten Erde. Manch­mal haben wir drei Tage lang nichts zu Essen. Und selbst das Was­ser zum Trin­ken ist knapp.“ Sechs Mal ver­such­te er den Zaun zu über­klet­tern. Ohne Erfolg. Vor der Gren­ze wachen hun­der­te marok­ka­ni­sche Sol­da­ten der Forces Auxi­li­ai­res. Wer von ihnen gese­hen wird, ris­kiert einen Stein am Kopf. Wer erwischt wird, dem wer­den nicht sel­ten die Kno­chen gebro­chen. Im Auf­trag Europas. 

Die letz­te Hoff­nung zer­schlägt sich nicht

Aber auf der Sei­te der Rei­sen­den steht die Hoff­nung. Die Ver­zweif­lung. Und die Mas­se. „Attaque for­cée“ nen­nen sie den Moment des Ansturms. Dann ren­nen sie nicht sel­ten zu Tau­sen­den auf die Gren­ze zu, gleich­zei­tig, an ver­schie­de­nen Orten. Die meis­ten opfern sich, stel­len sich den Knüp­peln und Stei­nen, dem Trä­nen­gas und Gum­mi­schrot. Sie wer­den anschlie­ßend ver­letzt zurück in die marok­ka­ni­schen Groß­städ­te abge­scho­ben. Bis vor weni­gen Mona­ten noch nach Ouj­da, direkt ins Nie­mands­land an der alge­ri­schen Gren­ze. Aber man­che kom­men durch. Mal zehn, mal zwan­zig, mal hun­dert Menschen.

Nach sechs Wochen im Wald kam Ser­ge zurück nach Rabat. Um wie­der zu Kräf­ten zu kom­men, sagt er. Um etwas Geld zusam­men zu krat­zen für den nächs­ten Ver­such, die Gren­ze zu über­win­den. Denn seit Marok­ko im Juni 2013 mit der EU eine Mobi­li­täts­part­ner­schaft ein­ging, drängt die Zeit. Bereits die­sen Som­mer dürf­te das ange­kün­dig­te Rück­über­nah­me­ab­kom­men in Kraft tre­ten. Seit­her grei­fen die marok­ka­ni­schen Mili­tärs an der Gren­ze noch här­ter durch. Und auch Spa­ni­en reagiert mit bra­chia­ler Gewalt auf die Flücht­lin­ge. Am 6. Febru­ar ertran­ken min­des­tens 14 Men­schen vor der Küs­te Ceu­tas, als die Guar­dia Civil mit Gum­mi­schrot und Trä­nen­gas­pe­tar­den auf schwim­men­de Flücht­lin­ge schoss. Zuneh­mend ste­hen ver­mumm­te spa­ni­sche Beam­te mit lan­gen Schlag­stö­cken auch auf der marok­ka­ni­schen Sei­te des Zaunes. 

Den­noch neh­men die Anstür­me zu. Die erbrach­ten Opfer wer­den grö­ßer und man­che Rei­sen­de haben ange­fan­gen, sich selbst mit Knüp­peln und Stei­nen gegen die Grenz­be­am­ten zu weh­ren. Vie­le haben nichts mehr zu verlieren.

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Arti­kel von Johan­nes Büh­ler, zuerst erschie­nen im Hin­ter­land Maga­zin #26