Drei Jahre nach Pylos: Die Last des Überlebens

Firas*, Anwar* und Karam* gehö­ren zu den nur 104 Män­nern, die das Schiffs­un­glück von Pylos über­lebt haben. Alle drei stam­men aus Syri­en, leben heu­te in Deutsch­land und wer­den von PRO ASYL unterstützt.

Firas hat sub­si­diä­ren Schutz erhal­ten. Da die Bun­des­re­gie­rung den Fami­li­en­nach­zug im letz­ten Jahr aus­ge­setzt hat, ist er jedoch immer noch von sei­ner Frau und sei­nen drei Kin­dern getrennt. Anwar befin­det sich auch fast drei Jah­re nach sei­ner Ankunft in Deutsch­land noch im Asyl­ver­fah­ren. Karams Asyl­an­trag wur­de vor Kur­zem abge­lehnt, die Abschie­bung nach Syri­en angedroht.

Alle drei haben gemein­sam mit zahl­rei­chen ande­ren Über­le­ben­den in Grie­chen­land Straf­an­zei­ge gegen die Küs­ten­wa­che gestellt. Auf­grund der Straf­an­zei­ge hat die zustän­di­ge Staats­an­walt­schaft inzwi­schen Ankla­ge wegen schwe­rer Straf­ta­ten gegen 21 Mit­glie­der der Küs­ten­wa­che erho­ben – dar­un­ter auch gegen hoch­ran­gi­ge Offi­zie­re und zwei ehe­ma­li­ge Chefs der Küs­ten­wa­che. Etwa die Hälf­te der an dem Ver­fah­ren betei­lig­ten Über­le­ben­den wird von Anwält*innen von Refu­gee Sup­port Aege­an (RSA), der grie­chi­schen Schwes­ter­or­ga­ni­sa­ti­on von PRO ASYL vertreten.

Die Kata­stro­phe, die ihr über­lebt habt, jährt sich nun zum drit­ten Mal. Wie geht es euch in die­sen Tagen?

Firas: Die Erin­ne­rung ist immer gleich. Ob im Janu­ar, im Febru­ar oder in ande­ren Mona­ten. Ich sehe immer wie­der alles vor mir. Die Rei­se von Syri­en nach Ägyp­ten, dann die­se schreck­li­che Kata­stro­phe. Aber im Juni ist es beson­ders schlimm.

Anwar: Ich fin­de auch, es wird immer inten­si­ver, wenn der Tag näher­kommt. Ich habe sehr düs­te­re Gedan­ken an die­sem Tag. Die­se Erfah­run­gen kann man nicht vergessen.

Karam: Für mich spielt der Jah­res­tag kei­ne gro­ße Rol­le, weil ich in jedem Monat am 14. das­sel­be erle­be. Ich mag die Zahl 14 nicht mehr. Immer, wenn ich irgend­wo eine 14 sehe, geht es mir schlecht.

Wenn wir über die­se Kata­stro­phe spre­chen, die hin­ter euch liegt…

Firas: Das liegt nicht hin­ter mir! Es beglei­tet mich stän­dig. Ich tra­ge es immer in mir. Immer, wenn ich allein bin, kom­men die­se Bil­der und Geräu­sche. Sowohl tags­über als auch nachts. Ich ver­su­che dann immer, raus­zu­ge­hen und nicht allein zu bleiben.

Anwar: Ich war vor ein paar Tagen mit eini­gen Freun­den zusam­men. Einer von denen war neu­gie­rig und hat mich gefragt, wie die­se Kata­stro­phe pas­siert ist. Und dann habe ich ange­fan­gen zu erzäh­len. Es war ein Schock für mich, dass der Schmerz noch der­sel­be ist. Ich woll­te nur noch weinen.

Karam: Ich bin immer wie­der sprach­los. Auch als ich beim Psy­cho­lo­gen war, konn­te ich mei­ne Gefüh­le nicht rich­tig aus­drü­cken. Ich fin­de kei­ne Wor­te. In mir gibt es viel, aber ich kann das nicht aus­spre­chen. Und dann, wenn ich dar­über spre­che, könn­te ich stun­den­lang über etwas erzäh­len, was nur ein paar Sekun­den gedau­ert hat.

Ihr wart fünf Tage auf dem Schiff, auf der Adria­na. Was ist euch am deut­lichs­ten in Erinnerung?

Karam: Ich erin­ne­re mich an die vie­len Men­schen, wenn ich an die­sen Tag den­ke. Ich habe fünf Tage mit ihnen auf die­sem Schiff ver­bracht. Freun­de, Cou­sins… Und sie sind alle gestor­ben, vor mei­nen Augen. Als das Schiff ken­ter­te, hat es mich mit run­ter­ge­zo­gen, so dass ich zunächst nicht wie­der auf­tau­chen konn­te. Bei jedem Schluck Was­ser, der in mei­nen Mund gekom­men ist, dach­te ich: »Jetzt ster­be ich!« Bis ich end­lich wie­der an die Ober­flä­che kam und tief Luft holen konnte.

Und dann sah ich die vie­len Toten. 600 Men­schen. Das war so ein Schock, dass ich dach­te, ich wäre lie­ber auch gestor­ben. Ich habe kei­ne Men­schen gese­hen, nur noch Lei­chen. Die waren so nah. Ich habe ihre Gesich­ter gese­hen und mei­ne Freun­de in die­sen Gesich­tern gesucht. Aber es war schon zu dun­kel, um sie rich­tig zu erken­nen. Wie alle ande­ren habe ich geschrien, so laut ich konn­te. Immer wie­der hat mich jemand nach unten gezo­gen. Des­we­gen muss­te ich so weit wie mög­lich von den ande­ren wegschwimmen.

Anwar: Ich den­ke immer an ein Kind. [Er lächelt und hält inne.] Du merkst, dass ich beim Erzäh­len ab und zu läche­le. Das mache ich, um nicht zu wei­nen. In den ers­ten zwei Jah­ren habe ich jedes Mal geweint, wenn ich dar­über gespro­chen habe: Als das Schiff gekippt ist, hat mich der Was­ser­druck nach oben geschleu­dert, das hat mir sehr gehol­fen. Ich konn­te mich an irgend­et­was fest­hal­ten. Da habe ich ein Kind gese­hen, etwa zehn Jah­re alt, ein Jun­ge. Er hat nach mir geru­fen, mich gebe­ten, ihm zu hel­fen. Weil ich ihn nicht errei­chen konn­te, habe ich mei­nen Pul­li aus­ge­zo­gen und ihm zuge­wor­fen, um ihn her­an­zie­hen zu kön­nen. Und wir haben es geschafft, er kam neben mich. In dem Moment ist plötz­lich das Schiff gesun­ken. Ich habe den Jun­gen ver­lo­ren. Ich habe nach ihm gesucht, aber konn­te ihn nicht fin­den. Spä­ter, in dem klei­nen Ret­tungs­boot der Küs­ten­wa­che, habe ich ihn wei­ter­ge­sucht. Ich habe ihn nicht mehr gese­hen. Mir war klar, dass er gestor­ben ist.

Karam: Ich habe etwas Ähn­li­ches erlebt. Ein Kind ist in mei­ner Nähe gestor­ben. Es war viel­leicht so 12–13 Jah­re alt und hat sehr laut geschrien. Ich konn­te ihm nicht hel­fen, weil mei­ne Schul­ter ver­letzt war. Ich wuss­te, dass das Kind gestor­ben war, als das Was­ser ange­fan­gen hat zu schäu­men – und sei­ne Stim­me plötz­lich ver­stummt ist.

Wie lebt ihr mit die­sen Erin­ne­run­gen weiter?

Anwar: Ich hat­te am Anfang ein schlech­tes Gewis­sen. Immer dach­te ich, ich hät­te mich nicht genug bemüht. Hät­te ich das nicht schaf­fen müs­sen, hät­te ich den Jun­gen nicht ret­ten kön­nen? Und war­um habe aus­ge­rech­net ich überlebt?

Firas: Das höre ich stän­dig: »War­um hat er über­lebt, wäh­rend der ande­re gestor­ben ist?« Mei­ne Tan­te und ihr gan­zes Umfeld, die haben den Kon­takt zu mir abge­bro­chen, weil ihr Sohn auf der Rei­se gestor­ben ist. Sie geben mir die Schuld. Das macht es für mich noch schlim­mer. Manch­mal den­ke ich, sie haben ja Recht. Aber ich konn­te es nicht ändern. Es war das Meer.

Karam: Das ist das Schlim­me: Die 600 Men­schen, die gestor­ben sind, das ist kei­ne Zahl. Das sind 600 Geschich­ten. Jeder von ihnen hat Men­schen hin­ter­las­sen, die jeman­den ver­lo­ren haben.

Anwar: Ich sehe es so: Ich bin Gott sehr dank­bar, weil er mich an die­sem Tag geret­tet hat, wäh­rend vie­le ande­re gestor­ben sind. Ich ver­su­che immer, beson­ders an die­sem Tag mit Leu­ten zu spre­chen, die sich auf die­se Rei­se bege­ben wol­len, auf die Flucht. Um ihnen zu erzäh­len, wie gefähr­lich das ist und dass sie es bes­ser las­sen sol­len. Mir war das damals nicht bewusst: dass ich mich in Lebens­ge­fahr begebe.

Das klingt wie eine Mission?

Anwar: Ja, abso­lut. Mein Gott hat mich nicht geret­tet, um das Leben zu genie­ßen, son­dern damit ande­re von mir ler­nen – auf allen Seiten.

In Grie­chen­land lau­fen Ver­fah­ren gegen 21 teils hoch­ran­gi­ge Bediens­te­te der grie­chi­schen Küs­ten­wa­che. Ohne zu sehr ins Detail zu gehen, was erhofft ihr euch von der Justiz?

Karam: Wir hof­fen wirk­lich, dass sie bestraft wer­den. Ihr müsst euch vor­stel­len, sie waren die gan­ze Zeit neben uns. Aber wir haben bewusst­lo­se Men­schen aus dem Was­ser gezo­gen, sie auf das umge­dreh­te Schiff gelegt und ver­sucht, ihnen zu hel­fen. Wir haben sie geret­tet. Sie haben ein­fach die Lich­ter ange­macht und uns beob­ach­tet. Und da dach­te ich: »Das ist das Ende. Wenn sie uns jetzt nicht ret­ten, wer­den sie es auch in einer Stun­de nicht tun.« Woll­ten sie abwar­ten, bis mög­lichst vie­le von uns tot sind?

Firas: Und es war ja nicht nur die grie­chi­sche Küs­ten­wa­che. Wir kön­nen nicht ihnen allein die Schuld geben. Auch ande­re wuss­ten schon tags­über, dass wir auf dem Meer waren. Wir haben ihnen unse­ren Stand­ort gege­ben und trotz­dem hat nie­mand ver­sucht, uns zu retten.

Ihr seid jetzt seit fast drei Jah­ren in Deutsch­land. Wie sieht euer Leben heu­te aus?

Karam: Es gibt lei­der nichts Posi­ti­ves in die­sem Leben. Ich habe die­se Rei­se über­lebt, ja, aber in Sicher­heit bin ich nicht. Mein Asyl­an­trag wur­de vor ein paar Mona­ten voll­stän­dig abge­lehnt. Und mei­ne Frau und mein Kind sind in Syri­en und dür­fen nicht nachkommen.

Anwar: Für mich war das ein Schock. Ich habe etwas ande­res erwar­tet. Ich dach­te, dass ich mein Leben neu auf­bau­en kann. Ich ver­ste­he die Poli­tik hier nicht. War­um Deutsch­land es uns so schwer macht. Da wer­den Men­schen aus ande­ren Län­dern geholt, um hier zu arbei­ten, obwohl wir aus Län­dern kom­men, in denen Krieg ist und obwohl wir auch arbei­ten könn­ten. Ich bin jetzt seit fast drei Jah­ren hier. Ich habe die Spra­che schnell gelernt, um schnell Arbeit zu fin­den. Ich will mich selb­stän­dig machen, es ist alles bereit. Aber ohne Auf­ent­halts­er­laub­nis geht nichts. Die­ses klei­ne Stück Plas­tik, dar­an hängt alles.

Du bist der Letz­te aus eurer Grup­pe, bei dem es noch kei­ne Ent­schei­dung im Asyl­ver­fah­ren gibt?

Anwar: Ich bin der Letz­te, ja. Es gibt immer noch kei­ne Ant­wort. Es fühlt sich an wie eine Sackgasse.

Und wie sieht es bei dir aus, Firas? Du hast sub­si­diä­ren Schutz erhal­ten. Fühlst du dich sicher?

Firas: Ich wür­de sagen, Sicher­heit, ja, das habe ich hier in Deutsch­land gefun­den. Aber ich fin­de kei­ne Ruhe. Mir wur­de gesagt, dass ich ein oder zwei Jah­re war­ten muss, dann ist mei­ne Fami­lie bei mir. Des­we­gen bin ich gekom­men. Aber dann wur­de der Fami­li­en­nach­zug aus­ge­setzt. Ich habe mei­ne Frau und unse­re Kin­der seit drei Jah­ren nicht gese­hen. Ich kann nicht mehr län­ger war­ten. Was mir pas­siert ist, war schlimm. Wenn sie hier wären, wäre mein Leben leich­ter. Ich brau­che jeman­den an mei­ner Sei­te, der mir Trost gibt. Vor einem Jahr habe ich ein Kat­zen­ba­by geschenkt bekom­men. Ich habe sie Zun­bol genannt. Zun­bol ist Ara­bisch und bedeu­tet »neu­es Leben«. Es tut mir sehr gut, sie zu haben. Wenn der Fami­li­en­nach­zug nicht bald wie­der erlaubt wird, muss ich zurückgehen.

Karam: So geht es mir auch. Alles, was ich mir wün­sche, ist, dass ich mit mei­ner Fami­lie neu anfan­gen kann. Als ich sie ver­las­sen habe, war mein Sohn ein Jahr alt und hat gera­de sei­ne ers­ten Schrit­te gemacht. Und jetzt ist er sechs. Das fin­de ich so trau­rig, dass ich mit ihm sei­ne Kind­heit nicht erle­ben kann. Aber zurück nach Syri­en gehen, nach allem, was ich erlebt habe, das kann ich nicht. Der Krieg in Syri­en ist viel­leicht vor­bei. Aber sicher sind wir da nicht.

Wie ist jetzt eure Bezie­hung zu Deutsch­land, zu Europa?

Anwar: Das ist schwer zu sagen. Einer­seits habe ich vie­le net­te Men­schen ken­nen­ge­lernt, ganz tol­le Unterstützer*innen und auch ein­zel­ne Per­so­nen im Sozi­al­amt, die sehr lieb sind. Vor ein paar Tagen saß im Zug ein Mann neben mir und sag­te: »Du bist herz­lich will­kom­men in Deutsch­land. Du gehörst hier­her, wie ich auch hier­her­ge­hö­re. Das ist auch dein Land. Bring dich hier ein.«

Aber ich bekom­me natür­lich auch den Hass vie­ler Leu­te mit. Manch­mal, wenn ich in den sozia­len Medi­en etwas lese, die Kom­men­ta­re zum Bei­spiel, den­ke ich, es ist bes­ser, wenn ich von mir aus zurück­ge­he, als dass sie mich zurückschicken.

Karam: Wir erwar­ten ja gar nicht viel. Wir kön­nen uns um uns selbst küm­mern. Ich will auch nicht hier sit­zen und Sozi­al­hil­fe bekom­men. Ich kann arbei­ten. Ich will arbei­ten. Wenn man mich nur las­sen würde.

Firas: Ich bin schon sehr ent­täuscht. In Euro­pa habe ich kei­nen Tag Ruhe und Frie­den gefun­den. Es hat mir bis­her über­haupt nicht gut­ge­tan, hier zu sein. Also einer­seits bin ich dank­bar, weil ich auf­ge­nom­men wur­de. Aber ohne mei­ne Fami­lie kann ich nicht leben. Die Kata­stro­phe, die wir über­lebt haben, die spielt hier gar kei­ne Rol­le. Ich hät­te erwar­tet, dass das in den Ent­schei­dun­gen hier in Deutsch­land berück­sich­tigt wird. Aber es macht eigent­lich alles nur noch komplizierter.

Das Gespräch mit Firas, Anwar und Karam hat Agnes Lisa Weg­ner von PRO ASYL geführt.

*Namen geän­dert.